El escenario del hombre

LECCIONES DE COSAS

Por encima del campo pasó el mes de septiembre.

Quizá el último sol de otoño

-antes de que las lluvias

lleguen- sea este

sol en periplo rápido (entre rosadas nubes)

hacia

su lejano destino, arrebatado

de todos los espacios

por la ciega atracción de otro cuerpo celeste

(Consúltense estos nombres en una enciclopedia:

galaxia, paralaje, azimut, Newton, auge.)

De cualquier forma, no es preciso

mirar hacia lo alto para maravillarse.

Sorteando las – para ellas – corpulentas

briznas de hierba,

más cerca de la tierra aún que nosotros,

he aquí a las hormigas

(Hormigas: insectos himenópteros que viven

asociados. Véase también: abejas.)

esforzándose

por llevar otro grano a su granero.

Conscientes – me parece –

de la proximidad de la estación lluviosa,

intensifican

su actividad, con intención, sin duda,

de aprovechar ala máximo el tiempo que les queda.

Imitémoslas.

Pero como los días

son cortos (el sol se pone

hacia las diecisiete y treinta y cinco,

y la luna,

aunque llena hoy y en Libra,

no brillará en el cielo hasta muy tarde)

utilicemos

la última luz para llenar los ojos

con tanta realidad abrumadora:

cosas que son y que no son,

como este río

distinto cada instante

a su inmediato próximo pasado

fluvial cadáver que en la mar descansa;

cosas que sobreviven en su forma

siempre provisional, mas sin embargo

tenazmente buscada,

Igual que esa lejana cordillera

pulida por ventiscas y glaciares;

vidas que se desviven poco a poco

vivificando con su lenta muerte

nuevas muestras de flora y de paisaje.

Hostil y sometido,

entregado y violento,

éste es el escenario y el soporte

del hombre.

Aquí vivió su oscura,

su dolorosa infancia,

recién llegado apenas

a este  recinto despiadado y húmedo,

invitado

del azar y de nadie,

inesperado huésped de los bosques,

usurpador del reino de las fieras

y de los ciegos, tercos vegetales,

fiera insaciable él mismo

que consiguió matar cuanto negaba

su deseo,

que supo rescatar de los incendios

el calor y la luz,

y oponer a los vientos las extensas

y blancas velas de las naves,

y detener o derramar las aguas

sobre la tierra exhausta y arañada,

mordida, rota, transformada, dócil

como un cuerpo vencido o disfrutado.

Ésta es, en fin, la clara piedra

donde su incierta historia queda escrita.

Y si a veces lo olvida,

si vuelve su mirada hacia otra parte

intentando extraer de lo ya abstracto

una idea concreta que lo explique,

todo es lo mismo ya.

                        Sucede entonces,

que si habla, el hombre, aunque no quiera, miente.

                                                       Ángel González