...el olor seco que dejaría el mar si se retirara del mundo...
(Leila Guerriero)
jueves, 29 de diciembre de 2016
domingo, 25 de diciembre de 2016
navidad de oruga
eres un
ovillo de calor vapor aislamiento
una burbuja
de frío en las piernas y en los conductos nasales
cuando entra
el aire
porque a
veces la nariz es un muro
en ese caso
eres la boca abierta
la garganta
seca
puro hueco para
la ventilación
túnel suspiro
enterrarse
bajo tres mantas y sentir aún los pies fríos
ver salir a los de casa y tú dentro
en la
elasticidad pringosa de los días anchos
de la fiebre
que sube
tener prisa
por respirar
salir saltar hacer cualquier cosa
salir saltar hacer cualquier cosa
querer
aprovechar el tiempo
pero saber
que será lento esta vez
que se borró
de un gripazo lo previsto
que es
destino de la oruga el ovillo
sábado, 24 de diciembre de 2016
nochebuena de 2016
el ritmo
suave la luz el sonido del invierno el calor dentro de los restaurantes
el frío
fuera en las plazas vacías
la gente que
se viste y se abriga al salir
las luces de
colores en los árboles desnudos
la placita
de una pequeña ciudad de Francia cerca de Versalles
el chocolate
que sale como lava caliente de dentro del postre
la maravilla
de la tienda de muñecas como una caja de magia
los miles de
botones de la mercería antigua con aparadores y tarima de madera
el reloj de
la catedral de Chartes que suena en mitad de las calles vetustas y el frío
el sonido de
mis pasos
el de los tuyos más lejos
los patos
del río Eure
las gaviotas
del estanque de los jardines de Luxemburgo
la estatua helada
de la reina de Navarra cuya historia quisiera inventar
el sol matutino como un regalo
el aroma
sutil del perfume
la textura
caliente del foulard que te regalé
tus ojos
azules más tristes
tiempo para seguir
para dar
continuidad a los parques
los paseos
las palabras
los gestos
para hacer
un nido
todo eso me
falta ahora
y me sobra tos
jueves, 15 de diciembre de 2016
llegada
la niebla manto espeso que cubre a pedazos la tierra
los pueblos como hormiguitas amontonadas
la tierra pardusca
los caminos las carreteras
la aspas blancas de los molinos de viento
la coordillera catalana con sus cumbres blancas de nieve
las nubes en cúmulos algodonosos salpicando el cielo
la linea del mapa de la costa formando una diagonal
con la del horizonte anaranjado y violeta por el atardecer
el agua del mediterráneo y los movimientos blancos de las olas
las sombras bajo el agua tal vez de peces
las lineas que demarcan la entrada al puerto y un barco que avanza formando otra línea casi tangente pero móvil, espumosa
y el avión como colgado en silencio fluctuando sobre todo eso
que parece cualquier paisaje o un mapa pero es otra cosa
es adonde yo vuelvo por navidad
jueves, 8 de diciembre de 2016
lo que se escapa
hay un resto
de cenizas quemadas en la barbacoa de aluminio viejo olvidada en un rincón de
la terraza vacío
hay restos
dorados de luz en las copas inmensas de los árboles que trazan la línea del
horizonte desde la ventana
un día
entero dura mucho y se alarga onduladamente en el silencio de la casa vacía
como sin querer
da tiempo al
libro la película el pan la ensalada el silencio el sueño el dolor de espalda
los pájaros de la mañana los de la tarde el miedo
da tiempo a
cansarse y sin embargo
hay un
momento en que el sol ilumina todavía pequeñas partes detalles
las flores
la barbacoa los árboles
un trocito
de luz que se despide y lo dulcifica
todo
y porque me
levanto sin saber y me acerco a la ventana puedo verlo brevemente
antes de que
el crepúsculo se agrise
como todo
como todo
sobre árboles
Dendrocronología y corazón
La vida de los árboles
se mide por los anillos de sus troncos:
los de más tenue trazo, como nombres de mares
subterráneos,
liman los equinoccios; en los nimbos oscuros
cicatrizan los soles de diciembre.
Las mujeres y hombres nacemos porque existen las higueras.
Sabemos del amor
gracias a los manzanos.
Nos parecemos mucho más a los cerezos y los sauces
que a ciertos ejemplares políticos
de nuestra propia especie.
Amar
debiera ser dar sombra a quien nos toque sin hambre
de ebanista,
nos cuente los anillos sin derramar serrín.
Aquel que sólo poda lo preciso
para que silbe
el aire.
Martha Asunción Alonso
olhar um ponto indefinido que pode estar no nariz no outro lado no vasto território do outro
eu própria neste caso
a cabeça a um lado parece longe mas o pescoço bem perto escorço estranho esquisito
curva à esquerda contradição tendão tensão galho de árvore
e tem rugas o pescoço curvas anéis do tronco da árvore marcas fósseis
dos milhares de vezes anos em que eu fiz o gesto impensado
de tentar estar no mundo e conter o que se escapa
martes, 6 de diciembre de 2016
pájaros que anidan
parte de mí son los pájaros que llevo conmigo
soy yo y mis pájaros pero también soy yo además de los pájaros a veces
soy yo olvidada de los pájaros que emigran y no vuelven
soy yo también cuando recibo a un pájaro que ocupa un alero
hace un nido canta me reconoce me renueva
soy un árbol con nidos de pájaro
algunos revolotean en mí
otros se secaron
definición de melancolía
pájaros que anidan bajo nuestras axilas
siempre hay algo que quieres a tu lado y que no está
hagas lo que hagas
decidas lo que decidas
siempre hay ese algo revoloteando con su ausencia
como si todos esos algo fueran una bandada de pájaros
que ya no están en aquel quieto mundo en el que anidaron
Nuria Ruiz de Viñaspre
soy yo y mis pájaros pero también soy yo además de los pájaros a veces
soy yo olvidada de los pájaros que emigran y no vuelven
soy yo también cuando recibo a un pájaro que ocupa un alero
hace un nido canta me reconoce me renueva
soy un árbol con nidos de pájaro
algunos revolotean en mí
otros se secaron
definición de melancolía
pájaros que anidan bajo nuestras axilas
siempre hay algo que quieres a tu lado y que no está
hagas lo que hagas
decidas lo que decidas
siempre hay ese algo revoloteando con su ausencia
como si todos esos algo fueran una bandada de pájaros
que ya no están en aquel quieto mundo en el que anidaron
Nuria Ruiz de Viñaspre
lunes, 5 de diciembre de 2016
el mapa again
hay alguien en Canadá entre arces y casas con buena calefacción y nieve tal vez.
una lamparita encendida junto a la pantalla del ordenador una ventana de cristales helados que separa la habitación de las siluetas negras de los árboles desnudos y casi helados en la calle con pocos coches.
asomarse al abismo de cuartos calientes cerrados hilos de vida invisibles que se cruzan con unas pocas palabras lanzadas al mar.
una lamparita encendida junto a la pantalla del ordenador una ventana de cristales helados que separa la habitación de las siluetas negras de los árboles desnudos y casi helados en la calle con pocos coches.
asomarse al abismo de cuartos calientes cerrados hilos de vida invisibles que se cruzan con unas pocas palabras lanzadas al mar.
sábado, 3 de diciembre de 2016
se rasga el cielo
el cielo se rasga a veces de repente en grietas las venas de las
manos se hinchan como raíces pero suena la música en el baño de mi hijo y la
casa huele a gel de fruta
aumentan las manchas de sol en los muslos la piel se espesa y duelen
los dedos intermitentemente
también claudican las tardes siempre pero brillan brevemente y la
brisa acaricia la cortina
por un instante sólo parece que todo fuese leve transparente que no
importara el desgaste que fuese todo un privilegio
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