jueves, 29 de diciembre de 2016

lo que queda


...el olor seco que dejaría el mar si se retirara del mundo...
                                                                            (Leila Guerriero)


domingo, 25 de diciembre de 2016

navidad de oruga


eres un ovillo de calor vapor aislamiento
una burbuja de frío en las piernas y en los conductos nasales
cuando entra el aire
porque a veces la nariz es un muro
en ese caso eres la boca abierta
la garganta seca
puro hueco para la ventilación
túnel suspiro

enterrarse bajo tres mantas y sentir aún los pies fríos
ver salir a los de casa y tú dentro
en la elasticidad pringosa de los días anchos
de la fiebre que sube

tener prisa por respirar
salir saltar hacer cualquier cosa
querer aprovechar el tiempo
pero saber que será lento esta vez
que se borró de un gripazo lo previsto
que es destino de la oruga el ovillo

sábado, 24 de diciembre de 2016

nochebuena de 2016


el ritmo suave la luz el sonido del invierno el calor dentro de los restaurantes
el frío fuera en las plazas vacías
la gente que se viste y se abriga al salir
las luces de colores en los árboles desnudos
la placita de una pequeña ciudad de Francia cerca de Versalles
el chocolate que sale como lava caliente de dentro del postre
la maravilla de la tienda de muñecas como una caja de magia
los miles de botones de la mercería antigua con aparadores y tarima de madera
el reloj de la catedral de Chartes que suena en mitad de las calles vetustas y el frío
el sonido de mis pasos 
el de los tuyos más lejos
los patos del río Eure
las gaviotas del estanque de los jardines de Luxemburgo
la estatua helada de la reina de Navarra cuya historia quisiera inventar
el sol matutino como un regalo

el aroma sutil del perfume
la textura caliente del foulard que te regalé
tus ojos azules más tristes
tiempo para  seguir
para dar continuidad a los parques
los paseos
las palabras
los gestos
para hacer un nido

todo eso me falta ahora
y me sobra tos

jueves, 15 de diciembre de 2016

llegada



con mis gafas nuevas escrutadoras miro por la ventanilla y veo
la niebla manto espeso que cubre a pedazos la tierra
los pueblos como hormiguitas amontonadas
la tierra pardusca
los caminos las carreteras
la aspas blancas de los molinos de viento
la coordillera catalana con sus cumbres blancas de nieve
las nubes en cúmulos algodonosos salpicando el cielo
la linea del mapa de la costa formando una diagonal
con la del horizonte anaranjado y violeta por el atardecer
el agua del mediterráneo y los movimientos blancos de las olas
las sombras bajo el agua tal vez de peces
las lineas que demarcan la entrada al puerto y un barco que avanza formando otra línea casi tangente pero móvil, espumosa
y el avión como colgado en silencio fluctuando sobre todo eso
que parece cualquier paisaje o un mapa pero es otra cosa
es adonde yo vuelvo por navidad



jueves, 8 de diciembre de 2016

lo que se escapa


hay unas flores sobre hojas de color morado y una pared que reverbera al sol que se acaba de la tarde
hay un resto de cenizas quemadas en la barbacoa de aluminio viejo olvidada en un rincón de la terraza vacío
hay restos dorados de luz en las copas inmensas de los árboles que trazan la línea del horizonte desde la ventana
un día entero dura mucho y se alarga onduladamente en el silencio de la casa vacía como sin querer
da tiempo al libro la película el pan la ensalada el silencio el sueño el dolor de espalda los pájaros de la mañana los de la tarde el miedo
da tiempo a cansarse y sin embargo
hay un momento en que el sol ilumina todavía pequeñas partes detalles
las flores la barbacoa los árboles
un trocito de luz que  se despide y lo dulcifica todo
y porque me levanto sin saber y me acerco a la ventana puedo verlo brevemente
antes de que el crepúsculo se agrise
como todo

sobre árboles

Dendrocronología y corazón

La vida de los árboles
se mide por los anillos de sus troncos:
los de más tenue trazo, como nombres de mares
subterráneos,
liman los equinoccios; en los nimbos oscuros
cicatrizan los soles de diciembre.

Las mujeres y hombres nacemos porque existen las higueras.

Sabemos del amor
gracias a los manzanos.

Nos parecemos mucho más a los cerezos y los sauces
que a ciertos ejemplares políticos
de nuestra propia especie.

Amar
debiera ser dar sombra a quien nos toque sin hambre
                                                                de ebanista,
nos cuente los anillos sin derramar serrín.

Aquel que sólo poda lo preciso
para que silbe
el aire.
                                                    Martha Asunción Alonso


olhar um ponto indefinido que pode estar no nariz no outro lado no vasto território do outro
eu própria neste caso
a cabeça a um lado parece longe mas o pescoço bem perto escorço estranho esquisito
curva à esquerda contradição tendão tensão galho de árvore

e tem rugas o pescoço curvas anéis do tronco da árvore marcas fósseis
dos milhares de vezes anos em que eu fiz o gesto impensado
de tentar estar no mundo e conter o que se escapa
                            

martes, 6 de diciembre de 2016

pájaros que anidan

parte de mí son los pájaros que llevo conmigo
soy yo y mis pájaros pero también soy yo además de los pájaros a veces
soy yo olvidada de los pájaros que emigran y no vuelven
soy yo también cuando recibo a un pájaro que ocupa un alero
hace un nido canta me reconoce me renueva
soy un árbol con nidos de pájaro
algunos revolotean en mí
otros se secaron



definición de melancolía

                                                                         pájaros que anidan bajo nuestras axilas



siempre hay algo que quieres a tu lado y que no está
hagas lo que hagas
decidas lo que decidas
siempre hay ese algo revoloteando con su ausencia
como si todos esos algo fueran una bandada de pájaros
que ya no están en aquel quieto mundo en el que anidaron

                                                      Nuria Ruiz de Viñaspre






lunes, 5 de diciembre de 2016

el mapa again

 

hay alguien  en Canadá entre arces y casas con buena calefacción y nieve tal vez.
una lamparita encendida junto a la pantalla del ordenador una ventana de cristales helados que separa la habitación de las siluetas negras de los árboles desnudos y casi helados en la calle con pocos coches.
asomarse al abismo de cuartos calientes cerrados hilos de vida invisibles que se cruzan con unas pocas palabras lanzadas al mar.

sábado, 3 de diciembre de 2016

se rasga el cielo


el cielo se rasga a veces de repente en grietas las venas de las manos se hinchan como raíces pero suena la música en el baño de mi hijo y la casa huele a gel de fruta
aumentan las manchas de sol en los muslos la piel se espesa y duelen los dedos intermitentemente
también claudican las tardes siempre pero brillan brevemente y la brisa acaricia la cortina
por un instante sólo parece que todo fuese leve transparente que no importara el desgaste que fuese todo un privilegio

viernes, 18 de noviembre de 2016

mapas




hay alguien que sigue las líneas rastros puntadas de las letras veo encenderse en rojo el mapa que registra estadísticas pantallas abiertas en algún punto del mundo
en Canadá hay alces y arces que enrojecen ahora en otoño después se desvisten poco a poco
aquí hay brisa y hojas que caen siempre por efecto del calor pero los árboles el calor la brisa son perennes
el tiempo es siempre una sábana blanca extendida al sol aquí
en Canadá hay puertas abiertas y suena el francés como en Francia
Francia también sale en el mapa hay adoquines casas de piedra pan crujiente café ojos azules, hay nueve grados hoy en parís también en madrid
en madrid hay un balcón largo y estrecho con parterres de geranios y un albornoz blanco los plátanos también desnudándose el cielo cercano y transparente la luz
hay arriba un valle y un río que lo cruza y un monte que se desnuda poco a poco en otoño pero de robles
más abajo y al este naranjos y un patio en un caserón con un niño de piedra y hierbabuena también calles con tiendas que se encienden al caer la noche a las cinco y media de la tarde y gentes que andan por el barrio con el frío y bares también encendidos con mirador
todo en el mapa en el instante de un clic mientras en el techo gira en círculos el ventilador

.........................................

o indicador percorre a imagem desfeita
o mapa a pressão sobre o papel

                               sigo
                               o percurso pelas ruas mal traçadas
                               o percurso na cidade que não conheço
                               a cidade que moro desde que nasci

a cidade que moro desde que nasci
não é a cidade que moro
hoje depois de tanto tempo depois de tantas partidas
mas tampouco sei da cidade que moro hoje nesses dias
em que os mapas se desfazem debaixo dos nossos pés

                             não conheço cidade alguma
                             a cada partida a cada retorno
                             recomeço

                                                                            Annita Costa Malufe, Como se caísse devagar



domingo, 13 de noviembre de 2016

aquí


llega aquí ahora un aroma intenso a hierba mojada a tierra a materia orgánica
tallos hojas empapándose de agua
viene de más allá del muro de otro jardín seguramente
se sobrepone a todo a la música suave a la brisa al fragor del mar
a los inviernos lejos a los agujeros negros al silencio
me interrumpe abrupto poderoso me distrae de todo el resto
te lo enviaría entero amor en un archivo de audio

domingo, 6 de noviembre de 2016

no es lo mismo


Coisas que nada têm em comum.
O verão e o inverno. A noite e o dia. Um dia de chuva e um dia de sol. Uma pessoa que ri e uma que se enraivece. O velho e o jovem.
O branco e o preto. A pessoa amada e a odiada. Ainda que se trate da mesma pessoa, quando e querida ou não, parece completamente diferente.
O fogo e a água. Um gordo e um magro. Uma pessoa de cabelos compridos e outra de cabelos curtos.
                                                                                        Sei Shônagon, O livro do traveseiro


un vaso de plástico y un vaso de cristal
un chicle gastado y una manzana que cruje al morderla
o una carta
un hombre de manos frías y un hombre de manos calientes
y ojos azules
una flor de plástico y un lirio amarillo que crece en los prados
o el balanceo de una pierna desnuda en el aire
el ruido de un altavoz y un violonchelo que rompe en una onda el silencio
un beso o su ausencia muda

domingo, 30 de octubre de 2016

antropoceno



 

el mundo ha cambiado para siempre
siete metros de sedimentos serán testimonio póstumo en cuevas y acantilados
los residuos de plutonio los humanos y sus plásticos las emisiones de gases los desechos
el ácido de los mares la desaparición de abejas niños osos tigres de malasia
alas cuerpos corazones

menos mal que nuestro fracaso camina lento
nuestra unidad de tiempo es el millón 

domingo, 23 de octubre de 2016

hoy no digo nada


 


queremos bailar
pero tenemos una relación a distancia mi habitación
está a mucha distancia
de tu habitación
el sol copia al jengibre y luego
                                                 adopta
el pigmento del titanio
en los 10 m2 de mi vivienda
de madrid

es tarde. anochece. todo es redundante.estar sola y dormir
sola en madrid
es redundante

de algo que estoy intentando decirte
                                                         continuamente
       
                                          Berta García Faet



sábado, 15 de octubre de 2016

cosas de cuando viajas sola



1. el avión puede volverse burbuja nadar como en un mar que es un balsa y tú duermes y sueñas y lees y escribes y olvidas el miedo todo anda y respira
2. el taxi recorre vías rápidas atraviesa campos y terrenos de tierra roja tú miras el dorado de los reflejos del sol que se despide brillando en todas las cosas tú solo miras todo pasa
3. andas descalza y te paseas en bragas sobre el laminado de la habitación de hotel y te asomas por la ventana  la ciudad anónima el ruido de los coches que pasan la cama bien hecha
4. tomas una ducha caliente  como si fuera un abrazo poderoso y tus pies fríos se dilatan y ensanchan se hacen espuma calor
5.ves de repente la luna hinchada sobre los edificios redondísima en el cielo que aun no es de noche y hay luces que se encienden en casas que no conoces de gente sin rostro ni nombre
6. tú tienes tiempo y espacio amplitud
7  todo es de paso y tuyo
8. todo es amplio grande intenso redondo en medio del silencio de viajar sola





domingo, 25 de septiembre de 2016

cosas que hacen palpitar el corazón



"Coisas que fazem palpitar o coração. Criar filhotes de pardais. Passar em frente a un local onde brincam criancinhas.
Deitar-se sozinho enquanto queima um bom incenso. Olhar-se num espelho chinês levemente embaçado. O momento en que um homem garboso para a carruagem e manda pedir informações. 
Lavar os cabelos, maquiar-se e vestir quimonos aromatizados. Mesmo num lugar em que não haja ninguém especial para nos ver, o coração palpita muito inquieto. Noite em que se espera alguém. O barulho da chuva e também o soprar do vento provocam sobressaltos. "
                                                                                 Sei Shônagon, O livro do travesseiro

Un roce.
La brisa inesperada.
Algunas palabras. 
Unos ojos, a veces.
La tierra, la hierba, el río. 
El calor de mi hijo dormido. 
Su olor.
El tuyo.
Algo en mi oído.
Una carretera un coche un camino.
Un beso.
Los minutos antes de llegar.
Un cielo violeta y rosa que brilla.
El viento.
Una cigüeña parada en el camino.
Que llueva de noche.
Un chapuzón.
Un día una iguana.
Las sábanas limpias.
El negro de la noche.
El olor del amor del pan del vino.
Tu voz.
Los perros en el silencio del campo.
Saber que me miras.







miércoles, 21 de septiembre de 2016

hotel blue


sábanas y  mantas
el final gris y frío del día
la noche anónima
tras los cristales muda
la música barroca
los bostezos
o libro das semelhanças
todo útero burbuja pausa
nadie me conoce
o sabe quién soy
qué hago aquí
sin embargo
toda yo
en este espacio
denso mío
amodorrada en mí 
el silencio
 las palabras
el tiempo
nube espesa
que se ensancha
se infla
parece que cabe todo 
en esta habitación
que reverbera
con el canto del tenor
y las palabras
que leo escribo
mis piernas bajo la manta
todo lento lento
y ancho ancho
entonces
parece posible
detenerse y sembrar
alejarse de todo
y quedarse tan dentro
que sin embargo
haya que cortar el aire
atravesar la cortina
ir a cenar


martes, 20 de septiembre de 2016

una razón



"Le bonheur: une raison que la vie se donne a elle même"
                          Simone de Beauvoir, Les belles images


sábado, 27 de agosto de 2016

aprender


"Desaprender oito horas por dia ensina os princípios" 
                                                           Manoel de Barros,  O livro das ignorãças

domingo, 7 de agosto de 2016

vivamente domingo


leo y contemplo desde la hamaca la luz
que declina por la tarde
entre nubes blancas sobre azul
desisto de salir casi todos los domingos
las palabras la música el balanceo
junto a la ventana con la leve
brisa mas fresca en esta época del año

también el silencio me complace
de un modo inimaginable  hace tiempo
ver pasar las horas  la tarde sobre los objetos
de la casa y pisar descalza la madera
sin nada urgente salvo el abandono
vagar entre palabras paladear
pequeñas partes de mí que se escapan
dar tiempo a destellos fugaces
ganas de algo alguien leer pensar
hacer una sopa tejer hilos invisibles
dibujar cielos voces besos

parece ahora que el tiempo se adensa
en el espacio privado de las horas que gotean
y crece intenso a mi gusto lejos de calles
plazas agendas citas cervezas
parece que en la nada difusa de las tardes
en mi casa brotan semillas y flores
que contemplo yo crecer calladas

tardes de domingo que pasan
en suave fluir sobre todo lo que es mío dentro
que se escapa y palpita brevemente
en este ahora que acaba todo el tiempo
respirar sin parar hacia adelante
esos días futuros
que un día dejaré de contar


jueves, 4 de agosto de 2016

sobre casas


"el amor nos hace creer, contra todo pronóstico y experiencia, que el Tiempo será dócil y benigno y respetará la casa a la que por fin hemos llegado"
                                                                                   Javier Montes, Varados en Río

So long Marianne III

“Bien, Marianne, hemos llegado a este tiempo en que somos tan viejos que nuestros cuerpos se caen a pedazos; pienso que te seguiré muy pronto. Que sepas que estoy tan cerca de ti que, si extiendes tu mano, creo que podrás tocar la mía. Ya sabes que siempre te he amado por tu belleza y tu sabiduría pero no necesito extenderme sobre eso ya que tú lo sabes todo. Solo quiero desearte un buen viaje. Adiós, vieja amiga. Todo el amor, te veré por el camino.”
                                                                                          Leonard Cohen



llegó a tiempo la carta
a tiempo de oír de nuevo de saber de nuevo
de sonreír de la manera en que sólo ella podía hacerlo
a tiempo de saber que tú seguías estando
de sentir la brisa de Hydra
el amor de Hydra el sol los días de agua
de tocar su voz en la espalda
a tiempo de cerrar el círculo
de despedirse en un suspiro
de Hydra

Ver también:







sábado, 14 de mayo de 2016

Locos



Ando  masticando ese vaivén dentro entre sentimientos contrarios: andar y replegarse, vivir y pagar el precio. Si andamos, si nos lanzamos al agua, dejamos de estar protegidos, iniciamos inmediatamente una jornada con nuestra incertidumbre a cuestas que se debate todo el tiempo entre el anhelo y las ansias de seguir y el miedo al dolor, a la pérdida. Quietos estamos más a resguardo. Pero quietos nos hacemos piedras. Y el tiempo anda igual.

"Só os loucos começam. Como alguém, em sâ consciência, pode pensar em começar qualquer coisa, se já sabe que advirá o fim? (...) Há loucos inclassificáveis (...) eles avançam além do início e conseguem ultrapassar meios, novos começos e chegar até o final. O final,  para eles como para todo mundo, é sinônimo de morte e, a pesar disso, se contentam e aceitam a derrota só para, daqui a algum tempo, recomeçar. Trata-se de um fenómeno a beira do inacreditável. Por que recomecam? Já conheceram o destino que se abate sobre os idiotas que arriscaram começar e, mesmo assim, continuam. Não há explicação possível, além de loucura no grau mais elevado. Seria como insistir em nascer outra vez. O ressuscitar no momento imediatamente anterior à morte e pedir para morrer de novo. " 
                                                                                 Noemi Jaffe, Livro dos começos

miércoles, 20 de abril de 2016

Nido



Hay días que, en el espacio pecera de mi mesa de trabajo, olvidada del aire y del mar, de la brisa y las piedras, de las hojas, absorta en una burbuja de aire acondicionado y luz eléctrica, me levanto de mi mesa y voy afuera unos instantes, a tiempo de ver de repente que es casi de noche pero todavía atardece. Todavía, a tiempo de ver el cielo rosa y malva con la última luz evanescente que es suave y dulce y fugaz. Solo unos instantes, como dejarse abrazar.Y después volver al trabajo.
Hay días en que estoy tan cansada que me sobreviene una tristeza casi al borde del llanto y hago el camino de vuelta  a casa como arrastrando las piernas. Un hueco apenas, un nido, zambullirme en agua cálida y sólo dejarme abrazar. 



sábado, 9 de abril de 2016

O começo



(...) un começo é essa inauguração grandiosa, mesmo se pequena, em que cada instante tem beleza e particularidade. (...) Não há responsabilidad no começo; é um prazer completo e maciço. O começo não quebra, não tem falhas, é um bloco de alegria. Mesmo que as coisas sejam feitas tateando-se, sem certeza nem razão, ainda assim elas são cabais. Cada passo mínimo que se dê já e completo. Pode ser que haja choro e temor, mas será com intensidade. Uma intensidade que dificilmente se sentirá outra vez. É por isso que o começador criança não quer outra coisa senão o começo."


"Se estiver muito preocupada com o começo, esqueça. Vá fazer outra coisa e, quando menos esperar ele aparecerá. (...) o começo surge do acaso. Na verdade, o começo é o próprio acaso; É ele que dispara todos os acontecimientos e sensações. Se você se prepara, nada acontece. Ou, no melhor dos casos, acontece de forma frustrante. Não almeje. Procure manter a disposição para a surpresa."


"O começo é um suicídio. É preciso arriscar-se para morrer. É preciso morrer de verdade. Abandonar o que se sabe, o que se conhece, o que se quer. Não se pode saber o que se quer. Entregar-se ao vazio e habita-lo sem paredes, teto ou chão. Cair indefinidamente, com o corpo descontrolado, agitando braços e pernas, com a cabeça contraida pelas marcas do vento, a boca aberta sem poder emitir palavra que faça sentido. O som mal chega a ecoar e ninguém vai ouvi-lo. Lá embaixo, não se vê nada; não se sabe se a queda final será na água, no fogo ou na pedra. Sequer se sabe se a queda terminará".
                                                                                  Noemi Jaffe, Livro dos começos


lunes, 21 de marzo de 2016

Coincidir es un milagro



 "Yo, que podría haber sido un dinosaurio terópodo, hace 100 millones de años antes de María Magdalena,  por ejemplo una hembra eoraptor, o una golondrina común, emparentada remotamente con el dinosaurio terópodo, o un esclavo negro que muere de asfixia en un barco inglés dieciochesco, acurrucado como una golondrina, o una flor feliz en algún campo pálido de agotamiento en Castilla, tierra de esclavos de la tierra, o la madre de Adolf Hitler, que cultivaba flores, o una cría de tortuga que, en su aventura desde la arena hasta la orilla, es secuestrada por una garza hambrienta como Hitler, yo, que podría haber sido un bonsái, una medusa, un ferrocarril, una diadema, un copo de aguanieve, un charco de agua o nieve, soy yo, aquí, ahora, y te acaricio el pelo con los labios."
                                                                                    Berta García Faet, La edad de merecer

domingo, 6 de marzo de 2016

¿Te acordarás siempre?

“Naoko sacó la mano izquierda del bolsillo y agarró la mía.
  - Pero a ti no te pasará nada. Tú no tienes por qué preocuparte. Aunque anduvieras por aquí de noche con los ojos cerrados, tú jamás te caerías dentro, seguro. Y a mí, mientras esté contigo tampoco me pasará nada.
 - ¿Jamás?
 -  Jamás.
 - ¿Y cómo lo sabes? 
- Lo sé (…) estas cosas las sé muy bien. De pronto las siento y punto. Por ejemplo, ahora que estoy agarrada a ti con fuerza, no tengo miedo. Nada puede hacerme daño. 
-  Entonces es fácil. Basta con que estés siempre así – dije. 
¿Eso… lo dices en serio? 
-  Desde luego.
   Naoko se detuvo. Yo también. Ella posó sus manos sobre mis hombros y se quedó mirándome fijamente. En el fondo de sus pupilas, un líquido negrísimo y espeso dibujaba una extraña espiral. Las pupilas permanecieron largo tiempo clavadas en mí. Después se puso de puntillas y acercó su mejilla a la mía. Fue un gesto tan cálido y dulce que mi corazón dejó de latir por un instante. “

 
     "- ¿Puedo pedirte dos favores?
     - Incluso tres
     Naoko sacudió la cabeza sonriendo.
    - Con dos es suficiente. El primero es que te agradezco que vengas a verme. Estoy muy contenta y me ayuda mucho. Quizá no lo parezca pero es así.
     - Volveré a venir – dije – ¿Y el otro?
     - Que te acuerdes de mí. ¿Te acordarás siempre de que existo y de que he estado a tu lado?
     - Me acordaré siempre.”
                                               Haruki Murakami, Tokio blues, Norwegian wood


Dos fragmentos, dos ejemplos de la maravillosa y frágil sensación de garantía, de inmunidad, que da el amor. También de pervivencia.  Cuando el hombre que quieres está a tu lado, su presencia física, su cuerpo, su brazo, sus ojos, sus palabras, parecen un conjuro, un amuleto, una vacuna contra cualquier contingencia. Alguien nos ama y su pensamiento allá lejos, esté donde esté,  nos construye, nos da vida y consistencia. Saber que alguien nos lleva en su memoria parece que nos salva de algo. Que alguien piense en nosotros nos fortalece y nos cuida. Esa persona nos lleva. Nosotros le llevamos a él. Vivimos de otro modo en la memoria de alguien. Presencias que nos habitan,  memorias de alguien que también habitamos. Lugares, personas, ámbitos invisibles por donde transitamos, de algún modo y que no se ven ni se tocan.
"Mientras esté contigo nunca me pasará nada"
"¿Te acordarás siempre de que existo y de que he estado a tu lado? Me acordaré siempre."
El amor nos llena de esa fe, nos envuelve en esos ritos, como si la palabra amorosa fuese una oración, un rezo, algo que nos protege. Como si el amor fuese una garantía. Y lo creemos, mientras el lazo intenso prevalece, lo creemos. Pero nada ni nadie nos protege de nada, sabemos que todo es frágil, que somos frágiles que todo se pierde fácilmente. Y sin embargo, con el amor creemos. Su luz casi borra el resto. 

domingo, 17 de enero de 2016


 


Es verdad, la infancia también es una isla.

" Era más bien que todo tenía un rostro, cada árbol, cada loma, cada bicicleta, y los reconocía. Esa manera de ver se ha terminado. El sol es el sol, un árbol es un árbol, una colina es una colina, una bici es una bici. Ya no contemplo el mundo del modo en que contemplo las caras. (...)
Por entonces, en esas mañanas de verano en que me sentaba y tomaba el desayuno mientras contemplaba el paisaje que quedaba afuera, la seca carretera de asfalto con arena en los bordes de la acera, las casas, las píceas, y, detrás de las copas de los árboles, el sonido, y, al otro lado del sonido, el bosque y los grandes depósitos blancos, que contenían aún no sé muy bien qué (...) todo eso estaba conectado a mí por el hecho de aparecérseme como familiar. Esta familiaridad o intimidad puede parecer un añadido, porque ahora el mundo es sólo el mundo, pero por entonces siempre era algo más (...) el objeto o el fenómeno eran vistos como algo en sí mismos, algo por derecho propio, con una identidad propia, que es lo que creaba la intimidad que le daba un rostro a todo."

                                                                   Karl Ove Knausgård, El otro lado de la cara


viernes, 1 de enero de 2016


“As profundezas estavam na minha cabeça, e também no meu peito. As profundezas estavam nos meus braços e nas minhas pernas, nos dedos dos pés e das mãos. As profundezas preenchiam todo o meu corpo.”

                                                                 Karl Ove Knausgård, A ilha da infância

Mi silencio

“Penso no fracasso humano. No fracasso da memória em apreender toda a beleza pela qual o desejo passou nestas quatro décadas. Há que ser ter paciência, é o que todos dizem. Tudo, então, desde a menor das agulhas à Muralha de China, se extinguirá calma e pacientemente.”
                                                                                              Fabiano Calixto, Nominata Morfina



Entre Satie sonando aquí dentro,
la batucada allá lejos y el calor y la brisa,
mi somnolencia y el devaneo de mis pensamientos
que van y vienen del deseo al ventilador
y de las piernas a las rodillas blandas y al abismo.
Todo se extinguirá calma y pacientemente,
mucho ya lo ha hecho aunque la memoria guarde
hilachas. Y lo que queda, un soplo,
se extinguirá también y yo con ello.
Y sin embargo, hay una pompa
ahora, un instante,
que se ensancha e infla
y se instala en mis pezones
y en los huecos de mi piel.
Se hace grande y pulsa por vivir.
Esta que soy en silencio aquí tumbada
respira y vibra. Se dilata la vida
en estos pequeños remansos y
la parte de esa pulsión que habita en mí,
es magma, ebullición, viento.
Es silencio.