de lejos

"...creo conocer muy bien el dolor que de niños apretamos contra el pecho, que dura toda la vida, con una nostalgia tan profunda que ni siquiera eres capaz de llorar. Lo agarramos con fuerza, sí, con cada latido del corazón convulso: esto es mío, esto es mío, esto es mío."
                                                                                       Elizabeth Strout, Me llamo Lucy Barton

sin saber

 

"Así debe ser como nos manejamos la mayoría de nosotros en el mundo, medio a sabiendas, medio sin saber, asaltados por recuerdos que no pueden ser ciertos. Pero cuando veo a los demás andando con seguridad por la calle, como si estuvieran completamente libres del terror, me doy cuenta de que no sé cómo son los demás. Hay  mucho en la vida que parece pura especulación"
                                                                                           Elizabeth Strout, Me llamo Lucy Barton

la hora azul

“Hacía media hora que se había puesto el sol, el momento que yo llamaba la hora azul. Soplaba el viento, la luz era bellísima, las montañas se perfilaban muy nítidas y se distinguía perfectamente cada hoja en cada árbol”                                            Jean Rhys, El ancho mar de los Sargazos

lo poco que queda del día se ovilla de un modo que parece nido o gota azul de agua guarida pócima mágica y sin embargo duelen los perfiles nítidos de todas las cosas que brillan

exhalan una especie de canto último azul y fugaz transparente 
las ramas de los árboles de la calle las ventanas abiertas la brisa en la cortina los contornos de los edificios los pájaros las bocinas de los coches las motos toda esa gente que bulle febril en procesión hacia la fiesta la alegría el ruido ese monstruo 
ajeno absolutamente a la breve belleza quieta del fragmento de azul cobalto en el cielo de la ventana al detalle de la brisa y del sutil expirar silencioso de todo lo que claudica y se pierde con esa luz última en los minutos previos a la noche oscura 

depende

"Coisas distantes que parecem próximas. A Terra Pura. A travessia de un barco. A relação entre um homem e uma mulher."
                                                                            Sei Shônagon, O livro do travesseiro

de dónde

DE DONDE NO
                                                       "A man destination is his own village"
                                                                                                      T.S. ELIOT

Yo vengo de un país donde no vivo,
procedo de un lugar del que me fui.

A veces vuelvo y enseguida entiendo
por qué me fui,
                         me inquieto
                                             vuelvo a irme.

Crecí contra. Ese mundo no es mi sitio
y otro no tengo. Soy, y no soy, de allí.

Nací en un cementerio. Vivo en vilo
entre un ayer que ya no
y un mañana que nunca.

No sé de dónde soy ni dónde escribo
estas palabras. Me he llamado lejos.

Hablo de lo que calla. No me  importo.
Mi destino me acuna.

Mi padre se ha olvidado de mi nombre.
                                          Juan Vicente Piqueras

Irse no es exactamente romper con las raíces. Están siempre escarbando por dentro. Pero crecen ramas que se adaptan a otros climas. Hojas de otro color. La corteza se ondula según los niveles de humedad del aire o el salitre.Empiezas a ser otra. Empiezas a ser la que no es del lugar es de otro sitio. Haces hábito de los vientos otros, de la distancia. 

Sin embargo, es absolutamente imprescindible a veces tocar con todos los dedos los troncos gruesos, nudosos, subterráneos, embarrarse en la tierra negra, sumergirse. Ser raíz, volver al origen. Olerlo. De aquí vengo.