Todo es verde y gris.
Dos gavilanes sobrevuelan las palmeras
con grandes alas desplegadas como hojas.
La hamaca apenas se mece.
El mundo todo dentro, suspendido en sí.
No hay casi movimiento.
No hay voces.
El alma en vilo.
Afuera es dentro.
Nado sumergida
en una pegajosa somnolencia.
Dormir es mejor que contar
número de muertos.
Despertar y zambullirse en un mar
de cigarras
de vez en cuando asomar la cabeza
para respirar.
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