como la iguana en el jardín

"Depois que você passa tempo demais longe de casa, vira una interseção entre dois conjuntos, como naqueles desenhos que fazemos na escola. Pertence aos dois, mais não pertence exatamente a nenhum deles. (...) E a interseção dos conjuntos não é um lugar, é apenas uma interseção, onde duas coisas inteiramente distintas dão a impressão de se encontrar."

                                                                                                   Adriana Lisboa, Azul corvo

No es lugar es tránsito. Alguien que va y viene y mira. Siempre dividida en dos partes por lo menos . Una se mueve habla actúa la otra contempla el paisaje. En camino hacia un lugar al que no llega y de vuelta a un sitio que no está. Siempre desposeída y completamente en sí. Alguien que está dentro y fuera de lugar.

no lugar

"Um fenômeno curioso acontece quando você passa tempo demais longe de casa. A ideia do que seja essa casa - uma cidade, um pais - vai desbotando como uma imagem colorida exposta diariamente ao sol. Mas você não adquire logo outra imagem para pôr no lugar"

                                                                                           Adriana Lisboa, Azul corvo

haberse quedado en casa dondequiera que fuese

podría haber sido un antídoto

y sin embargo hay solo camino océano de agua

que va y viene

va

y

viene 

de la orilla del calor a la del frío 

sumerge las palabras las caracolas

sepulta fotografías

en millones cúbicos de agua

que devoran y escupen a veces

con la marea

pedazos podridos de cajas

que fueron joyero

piedras de cristal gastadas

de antiguos vasos de vidrio

cuentas perdidas

de collares

pedazos de canciones

recuerdos

roces

ladrillos despedazados

de lo que fue una día

una casa

home

"Imaginamos una casa, un rectángulo de esperanza"

                                               Patti Smith, M. Train

Mi hogar son mis libros, mis cuadros, mi hijo dormido en paz, el gato a mis pies. Mi hogar son mis cuadernos, la lámpara junto a la cama y su círculo de luz. Y el cansancio de tantos días en mis pies descalzos sobre la madera. Los que no están y vienen conmigo. Varias fotografías. Tantas dudas. Todas las horas en que paseo mi existencia por estos metros cuadrados de apartamento.

flash-back

Daría algo, a veces,  por sentir otra vez la sensación de salir de clase por las tardes y andar por la calle que se oscurece, los bares recién iluminados, el frío, los libros en el pecho. Las botas retumbando en las aceras, algunos restos de lluvia en el suelo. Lo que queda del día es una página en blanco, cualquier detalle del camino una promesa. Y callejear sin rumbo, respirar la libertad inmensa de ser yo sola en la ciudad nido, permeable a todo antes de volver a casa.

presente continuo

"Tal vez no es adónde vamos sino que estamos yendo".

                                   Patti Smith, M Train

lo que viene

 

lo que viene a veces es nada

una brisa leve o la luz que se va

lo que viene a veces es una burbuja

un encogimiento un temblor un nudo en la garganta en las tripas

una niebla espesa que baja del pico más alto de un monte

y penetra en los bosques los campos el pueblo

a veces es nada lo que viene solo silencio y mudez abismo

una marea que sube y llena el pecho de agua

y de pena

de lejos

"...creo conocer muy bien el dolor que de niños apretamos contra el pecho, que dura toda la vida, con una nostalgia tan profunda que ni siquiera eres capaz de llorar. Lo agarramos con fuerza, sí, con cada latido del corazón convulso: esto es mío, esto es mío, esto es mío."
                                                                                       Elizabeth Strout, Me llamo Lucy Barton