"El vacío de la ausencia se transforma en el espacio sagrado donde el arte, a veces, adviene".
Catherine Millot, ¡Oh, soledad!
jueves, 2 de noviembre de 2017
como quien dibuja
escribe escribe
como quien se desliza por los pliegues grabados en tu espalda
como quien dibuja letra a letra cada vértebra dolorida
y las contracciones ocultas que te acompañan
diariamente
con sus pellizcos espasmos calambres
con una insistencia y perseverancia
que hacen llorar de emoción
escribe sobre las hormonas perdidas
sobre la fragilidad que de pronto
a finales de este mes de junio lluvioso y fresco en Salvador
te paraliza
escribe sobre lo que sabes
que no se hizo para ti
sobre las lágrimas enquistadas
sobre el junco que hiere cuando se comba
sobre lo que duelen cuando salen a respirar
los peces abisales que nunca miras
porque nadan en el agua más oscura
y nítida
que mana todavía del fondo del pozo
escribe sobre el temblor
sobre el hueco que escuece
sobre las aguas turbias que se revuelven y emergen
en forma de burbujas gigantes de aire comprimido
escribe sobre la niña que quisiera salir
confiesa que siempre has sentido su falta
que todavía esperas compensaciones
escribe sobre el dolor
sobre la corriente convulsa que lo disuelve todo de repente
y convierte lo que era sólido en angustia gaseosa
escribe sobre la espera de la mañana del día
de que lleguen tiempos peores mejores
sobre el peso
sobre el silencio
sobre tu espalda cansada
domingo, 15 de octubre de 2017
algunos días de octubre en barcelona
cada día compraba en la panadería una pasta diferente
de las que me gustaban en mi infancia
como para despedirme
miraba el mar en otoño
las vías del tren
las estaciones
recorría los caminos de siempre
como en la inminencia del desposeimiento
paladeaba los detalles
escuchaba palabras en ambas lenguas
me preguntaba por las gentes las sonrisas los silencios
veía fluir como un río la normalidad aparente de las horas
presentía encogida el precipicio
tomaba distancia
me preparaba para volar
después de cerrar la casa
¿volver adónde?
sábado, 19 de agosto de 2017
la espera
esperar sin horizonte sin puerto
bañarse en el agua que no fluye
había una la luz encendida en la ventana y andabas
a oscuras es difícil
a oscuras y en el agua estancada
todo se van apagando
se borra el camino
la tristeza es la marea que inunda la casa
y lo pudre todo
domingo, 6 de agosto de 2017
la inutilidad de los mapas
a veces un lado y otro del mar son dos puntos muy distantes
una escalera que baja y otra que sube
dos pañuelos que el viento lleva lejos
un cristal que rompe la tormenta en la ventana
a veces de nada sirven las barcas ni los aviones
o las palabras
y el silencio no es un vestido sino una pared que crece
el pensamiento en vez de acercar separa
a veces dos personas
son solo dos personas
cada una en un camino
y sin embargo llueve
a un lado y otro del mundo
martes, 1 de agosto de 2017
pregunta retórica
¿Y si no hubiese caminos
ni ventanas pintadas de verde
ni voces por la mañana ni cocina
ni humo en la chimenea?
¿Si ya no hubiera paredes ni puertas
ni pasos en la tarima de madera
ni olor ni nada?
Si sólo fueses tú en un camino
y ya nunca volvieras a casa.
domingo, 9 de julio de 2017
sobre ser
Guia de viagem
Segure o vento
(& do not traslate).
Sarah Rebecca Kersley
Dice la anciana de Una pastelería en Tokio:
1 todo en este mundo tiene algo que contar
2 hemos nacido en este mundo para verlo y para escucharlo, no importa ser alguien en la vida
No sé si tienen algo que ver las citas, pero ambas, la anciana de la película y el poema de Sarah, orientan el rumbo de alguna manera hoy.
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